Hongos • Sylvia Plath

Durante la noche,tan blancos, tan discretosen total silencio Nuestros pies, nuestras naricesse aferran a la arcillatoman el aire. Nadie nos venos detiene ni nos traiciona;los pequeños granos abren el camino. Los blandos puños insisten enlevantar las acículas,el lecho de hojas, incluso el pavimento.Nuestros martillos, nuestros arietessin orejas ni ojos, perfectamente mudos,ensanchan las grietas,atraviesan los agujeros. […]